For længe siden, i Frankrig, fik en venlig mand ved navn Alfred Binet en opgave. Nogle børn i skolen havde det svært, og ingen vidste rigtigt hvorfor eller hvordan man kunne hjælpe dem.
Kunne hr. Binet skabe noget, der kunne finde de børn, så de kunne få ekstra hjælp?
Så han skabte det: en række små gåder og spørgsmål — den allerførste "intelligenstest". Men Binet bekymrede sig om sin egen opfindelse, og han sagde den samme ting højt, igen og igen, så ingen skulle glemme det: Dette viser kun, hvordan et barn klarer sig i dag.
Det er ikke et mærkat. Og slet ikke noget for evigt. Et barns sind kan vokse, ligesom en plante, der bliver vandet. Han mente, at testen skulle være en hjælpende hånd: her er dem, der behøver lidt mere tid, lidt mere omsorg. Han mente ikke, at den skulle være en dommer, der stemplede børn som "kloge" eller "ikke kloge" for livet.
Men et tal er en glat størrelse. Andre tog hans venlige idé op og brugte den alligevel som et stempel — pressede det ned over børn, som om det aldrig kunne vaskes af.
Men Binet havde ret fra begyndelsen. Vi ved nu, at han havde ret: Hjernen vokser faktisk, når man bruger den, ligesom en muskel vokser, når man løfter. Drengen, der er "bagud" i oktober, kan være suset foran til foråret.
Så hvis nogen en dag rækker dig et tal og siger, at det er, hvor klog du er, så husk manden, der lavede den allerførste test, og det, han aldrig holdt op med at forsøge at fortælle alle: i dag, kun i dag — og du er stadig i vækst. En test kan vise, hvordan én morgen gik. Den kan aldrig vise, hvor langt du vil nå.
En forundring at prøve: føj ét ord til "Det kan jeg ikke." Ordet er endnu.
(fra kap. 21, "Videnskaben om at sortere sjæle" — Binets sande hensigt)